Im Inneren der Geige

Als säße man im Inneren einer Geige,

dunkel und hohl im warmen Holz

das nicht zu klingen vermag

den Körper in die Form geschmiegt

darauf wartend

dass einer den Bogen nimmt

und in langen Strichen

die leisen Töne aus einem spielt

aus dem Summen ein Lied wird

und aus dem Lied eine Symphonie

die ihren Klang über alles legt

in warmes Schwingen versetzt

niemals mit einem letzten Ton verklingt

weil sie grenzenlos und ohne Ende ist

Im Sehnen saugt das Holz

eine einzelne Träne

jede Minute schmerzt

bis zur letzten Sekunde

in der sie tonlos verhallt

und im Gefühl

ein Wehklagen aufsteigt

sich den Weg zur Kehle brennt

und als stummer Schrei

kein Herz erreicht